'Black Wall Street' antes, durante e depois do massacre da corrida de Tulsa: FOTOS

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Na virada do século 20, os afro-americanos fundaram e desenvolveram o distrito de Greenwood em Tulsa, Oklahoma. Construída no que antes era Território Indígena, a comunidade cresceu e floresceu como uma meca econômica e cultural negra - até 31 de maio de 1921.

Foi quando uma multidão de brancos começou a se espalhar por cerca de 35 quarteirões, dizimando a comunidade conhecida orgulhosamente como "Black Wall Street". Manifestantes armados, muitos representados pela polícia local, saquearam e incendiaram empresas, casas, escolas, igrejas, um hospital, hotel, biblioteca pública, escritórios de jornais e muito mais. Embora o número oficial de mortos no massacre racial de Tulsa tenha sido de 36, os historiadores estimam que pode ter chegado a 300. Até 10.000 pessoas ficaram desabrigadas.

O incidente é um dos atos mais horríveis de violência racial e terrorismo doméstico já cometido em solo americano.

ASSISTIR: O episódio completo de Tulsa Burning: The 1921 Race Massacre online agora.

Em maio de 2021, 100 anos após o massacre, Viola Fletcher, de 107 anos, testemunhou perante o Congresso: “Em 31 de maio de 21, fui para a cama na casa da minha família em Greenwood”, contou ela. dormir naquela noite foi rico, não apenas em termos de riqueza, mas também de cultura ... e herança. Minha família tinha uma bela casa. Tínhamos ótimos vizinhos. Eu tinha amigos com quem brincar. Eu me sentia seguro. Tinha tudo que uma criança podia necessidade. Eu tinha um futuro brilhante. ”

Então, ela disse, veio a violência assassina, ainda vívida em sua mente 100 anos depois: “Eu ainda vejo homens negros sendo baleados, corpos negros caídos na rua. Ainda sinto o cheiro de fumaça e vejo fogo. Ainda vejo negócios Negros sendo queimados. Ainda ouço aviões voando acima. Eu ouço os gritos. "

Abaixo, uma seleção de fotos que mostram Greenwood antes, durante e depois da tragédia:

North Greenwood Avenue em Tulsa (acima), antes do massacre da corrida de 1921 em Tulsa, era a principal via pública do distrito comercial de Greenwood. Esta fotografia foi tirada olhando para o norte, descendo a avenida da East Archer Street. Entre as leis de segregação que impediam os residentes negros de fazer compras em bairros brancos e o desejo de manter o dinheiro circulando em sua própria comunidade, os residentes de Greenwood canalizaram coletivamente seu dinheiro para os negócios negros locais. Greenwood tornou-se uma comunidade robusta e autossustentável, que contava com barbearias e salões de beleza, lojas de roupas, joalherias, restaurantes, tabernas e salões de sinuca, cinemas e mercearias, bem como escritórios para médicos, dentistas e advogados.

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Greenwood: Black Wall Street de Tulsa

Na época do massacre, Greenwood foi considerado por muitos como o enclave negro mais rico do país. Como mostram as sete fotos acima, não era incomum ver seus residentes vestidos com estilo. Alguns ostentavam novos automóveis de luxo.

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O incidente começou na manhã de 30 de maio de 1921, depois que um jovem negro chamado Dick Rowland, que trabalhava engraxando sapatos, pegou o elevador do prédio Drexel de Tulsa para usar um dos poucos banheiros públicos segregados disponíveis no centro da cidade. Depois que a operadora de elevador gritou, Rowland fugiu do elevador e rumores se espalharam sobre uma suposta agressão sexual. No dia seguinte, ele foi preso, levando a um confronto armado fora do tribunal entre uma crescente multidão branca e homens negros que esperavam defender Rowland de ser linchado. À medida que as coisas esquentavam e tiros eram disparados, os afro-americanos, em número muito inferior, retiraram-se para o distrito de Greenwood. O grupo branco o seguiu e, à medida que a noite avançava, a violência explodiu.

Ao longo daquela noite e em 1º de junho, grande parte de Greenwood tornou-se envolto em ondas de fumaça escura, enquanto os membros da turba iam de casa em casa e loja em loja, saqueando e incendiando edifícios. Residentes em fuga às vezes eram abatidos nas ruas. Muitos sobreviventes relatam aviões voando baixo, alguns lançando chuvas de balas ou inflamáveis.

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Entre os muitos edifícios saqueados e incendiados pela multidão branca estava a Igreja Batista Monte Sião, acima, uma impressionante estrutura de tijolos que abriu suas portas menos de dois meses antes. Foi uma das inúmeras casas de culto destruídas no massacre.

A esquina leste da Greenwood Avenue e East Archer Street, o epicentro de "Black Wall Street", é mostrado acima, logo após o ataque. Entre os marcos da avenida deixados em ruínas fumegantes estavam o Stradford Hotel e o Dreamland Theatre.

Ao meio-dia de 1º de junho, o governador de Oklahoma Robertson declarou a lei marcial e enviou a Guarda Nacional de Oklahoma. As autoridades prenderam e detiveram milhares de Tulsanos Negros, conduzindo-os ao centro de convenções e feiras locais. Acima de, a visão traseira de um caminhão transportando pessoas negras para a detenção.

Tropas da Guarda Nacional carregando rifles com baionetas escoltam negros desarmados até a detenção, acima de.

Acima, um caminhão é mostrado carregando soldados e homens negros durante o massacre da corrida de Tulsa. As autoridades prenderam os residentes negros de Greenwood, considerando-os a principal ameaça à lei e à ordem - em vez de quaisquer membros da multidão branca que haviam assassinado e saqueado. De fato, por décadas depois, o incidente foi erroneamente caracterizado como um "motim racial", o que implica que foi instigado pela comunidade negra. Ninguém jamais foi responsabilizado pela destruição ou perda de vidas.

ESCUTE: ‘Blindspot: Tulsa Burning’ do The HISTORY® Channel e WNYC Studios

Depois de ser preso sob a lei marcial, Moradores traumatizados de Greenwood foram mantidos sob guarda armada - alguns por horas, alguns por dias. A ser lançado, Preto Os tulsanos tinham de ser avalizados por um empregador ou cidadão branco.

No hospital da Cruz Vermelha americana em Tulsa, vítimas do massacre são mostrados ainda se recuperando de lesões meses depois. Mais de 800 pessoas foram tratadas por ferimentos.

De acordo com o relatório da Tulsa Race Riot Commission de 2001, a revisão mais abrangente do massacre, no ano seguinte aos ataques, os moradores de Tulsa entraram com ações relacionadas ao motim contra a cidade avaliadas em mais de US $ 1,8 milhão. Mas a comissão municipal, assim como as seguradoras, negou a maioria das reivindicações - uma exceção foi quando um empresário branco recebeu uma indenização por armas tiradas de sua loja. Acima de, Tulsans negros salvaram o que podiam de suas casas e negócios queimados e começaram a reconstruir por conta própria.

Novembro de 1921: Com milhões em danos materiais e nenhuma ajuda da cidade, o a reconstrução de Greenwood, no entanto, começou quase imediatamente.

Muitos residentes de Black Tulsa fugiram da cidade e nunca mais voltaram. Mas muitos ficaram e começaram do zero - alguns alojados em tendas da Cruz Vermelha até que pudessem reconstruir suas casas e, mais tarde, marcos da comunidade como o Dreamland Theatre. Em 2001, o relatório da Tulsa Race Riot Commission recomendou que os sobreviventes fossem indenizados, chamando isso de "uma obrigação moral". A busca pela restituição continua.


Retornando à Black Wall Street: o descendente do massacre da corrida de Tulsa continua o legado da família por meio da cafeteria

O espírito empreendedor de sua família o trouxe de volta.

Dwight, 57, é proprietário de uma empresa de terceira geração no histórico Greenwood District de Tulsa, Oklahoma. Greenwood já foi o lar de um próspero distrito comercial negro conhecido hoje como Black Wall Street. Em 1921, turbas brancas atacaram seus residentes, casas e empresas durante o Massacre da Corrida de Tulsa.

O avô de Dwight, Joseph Eaton, trabalhou em uma fábrica e cortou cabelo em Greenwood nos anos que antecederam o massacre.

“[Meu avô] falou sobre isso, se me lembro, provavelmente duas, não mais do que três vezes”, disse Dwight. “Ele disse que foi muito traumático, sabe. Ele perdeu alguns amigos no massacre durante esse tempo. E foi um momento muito assustador e difícil. ”

Dwight disse que sentia que o sentimento de vergonha da comunidade estava enraizado no sentimento de que os residentes de Greenwood poderiam ter feito mais para se salvar, embora a realidade de o ataque altamente orquestrado deixou pouco espaço para uma resposta correspondente.

“Eles sentiram que falar sobre isso poderia despertar mais uma coisa negativa na comunidade, que poderia acontecer novamente.”

Apesar de ter vivido um dos episódios mais mortais de violência racial do país, os sonhos de Joseph Eaton de ser empresário nunca vacilaram - depois que Greenwood foi reconstruída na década de 1930, ele abriu sua própria barbearia. Seu filho - o pai de Dwight - mais tarde herdou o negócio, que serviu como um centro de organização para a comunidade de Greenwood.

Viver na sombra do massacre deixou seu tributo nos cidadãos negros de Tulsa. Tulsa continuou sendo uma cidade profundamente dividida. Crescendo em North Tulsa durante as décadas de 1960 e 1970, Dwight se lembra de vários incidentes de violência racial e preconceito que o acompanharam ao longo dos anos. Um incidente específico aconteceu quando ele tinha apenas 8 anos.

No verão de 1971, Dwight, seu primo e seu irmão desceram para a pista de patinação e boliche local, que havia fechado cerca de um ano antes. As crianças ouviram um boato de que o rinque estava dando os patins, então caminharam ao redor do prédio e experimentaram as portas, mas estavam trancadas.

"Vejam só, a polícia acabou de parar", disse Dwight. “Vocês sabem, crianças - estávamos com medo. Então corremos. E, claro, eu tendo 8 anos, [eu] não conseguia correr muito rápido. ”

A polícia prendeu os meninos, prendeu-os e levou-os para a cadeia. As crianças tiraram suas impressões digitais, suas fotos foram tiradas e seus pais foram chamados para vir buscá-las. Dwight achou que a polícia estava usando uma "técnica de susto". Mas não era uma técnica - a polícia prendeu Dwight, de 8 anos, por furto. Ele disse que a prisão ainda permanece em seu registro.

“Nada foi roubado de forma alguma”, disse Dwight. “Nós apenas olhamos em volta, puxamos um pouco [nas portas]. Pode [ter] sido invasão, mas definitivamente não houve grande furto. "

Dwight disse que também enfrentou maus-tratos na escola - foi atacado por alunos brancos, chutado por um professor e xingado. Depois que Dwight se formou no colégio em 1981, ele disse que era hora de deixar a cidade para trás.

Todos esses momentos traumáticos o levaram a perguntar: Existe um futuro aqui?

“Quer dizer, eu realmente não sabia porque não tinha estado em nenhum outro lugar”, disse Dwight. “No entanto, essas coisas, elas te sacodem, te roem, que você quer escapar de coisas como essa. … Depois de me formar, queria ver outro lugar. ”

Dwight se despediu de Tulsa e nunca olhou para trás - até o ano passado, quando seu parceiro de negócios de longa data, Guy Troupe, se mudou para lá. A família do ex-jogador da NFL também tem raízes em Greenwood.

Dwight voltou para a cidade em que seus ancestrais construíram seus sonhos e abriu uma cafeteria. O legado de seu avô, disse ele, continua vivo.

“Ser dono do Black Wall Street Liquid Lounge, bem, isso é apenas uma espécie de manifestação da linhagem familiar”, disse ele. “Acabamos de decidir que, ei, isso é algo que poderíamos colocar de volta no lugar, no espaço, a fim de renovar a visão dos pioneiros originais de Black Wall Street.”

Embora a cafeteria fique no nível mais baixo de um complexo de apartamentos, Dwight disse que raramente vê qualquer residente - que em geral é branco - no Liquid Lounge. Todas as manhãs, ele observa clientes em potencial passando por sua empresa.

Dwight defende que a comunidade negra se sustente, bem como outros negócios culturais, mas disse que o Liquid Lounge - porque homenageia especificamente a cultura negra - não recebe a mesma consideração.

“Black Wall Street é uma marca étnica”, disse Dwight. “Outras culturas não têm problema em serem aceitas. Comida chinesa, comida mexicana, comida italiana, você tem bares irlandeses, e assim por diante. Se nos identificamos com a nossa cultura, é negativo. ”

Defender a comunidade Greenwood é uma forma de carregar a tocha de seu avô. Dwight disse que não se arrepende de que a cultura da cafeteria homenageia a negritude e o ressurgimento da negra Wall Street. Em última análise, disse ele, ser um empresário negro, especialmente em Tulsa, é saber como superar os desafios.

“Tenho passado por esportes, joguei futebol. Portanto, a adversidade é o cerne desse esporte específico ”, disse Dwight. “Então você é derrubado para se levantar. Você é derrubado, você se levanta. Então, aprendi com essa transição que sempre tenho que estar preparado. Sempre tenho que pensar três ou quatro passos à frente. Porque inicialmente, eu sei que serei empurrado para trás dois, ou talvez três, a fim de estar um passo à frente. ”

Esta história foi relatada e produzida por Beth Wallis como parte do Next Generation Radio da NPR, apresentado pela Escola de Mídia e Comunicações Estratégicas da Universidade Estadual de Oklahoma e KOSU.


Violência e devastação

Na primavera de 1921, as tensões raciais estavam em alta na cidade altamente segregada. Em 30 de maio, um homem negro de 19 anos chamado Dick Rowland entrou em um elevador no edifício Drexel, localizado na South Main Street, no centro de Tulsa. A jovem operadora de elevador branca, Sarah Page, gritou por razões desconhecidas (a explicação mais comum é que ele pisou no pé dela ou tropeçou). Rowland fugiu de cena.

No dia seguinte, o Tulsa Tribune publicou um artigo intitulado “Prender Negro por Atacar Garota em um Elevador” e um editorial, “Para Lynch Negro Tonight”. Rowland foi preso e levado ao tribunal para ser julgado. Naquela noite, uma multidão enfurecida de brancos se reuniu onde Rowland estava detido.


& # x27O silêncio é em camadas & # x27

Os funcionários da cidade de Tulsa não apenas encobriram o banho de sangue, mas também alteraram deliberadamente a narrativa do massacre, chamando-o de "motim" e culpando a comunidade negra pelo que aconteceu, de acordo com Alicia Odewale, arqueóloga da Universidade de Tulsa.

O massacre também não foi discutido publicamente na comunidade afro-americana por muito tempo. Primeiro por medo - se aconteceu uma vez, pode acontecer novamente.

“Você está vendo os perpetradores andando livremente pelas ruas”, disse Odewale. & quotVocê está em Jim Crow South, e há terrores raciais acontecendo em todo o país neste momento. Eles estão se protegendo por um motivo. & Quot

Além disso, isso se tornou um evento traumático para os sobreviventes e, assim como os sobreviventes do Holocausto e os veteranos da Segunda Guerra Mundial, muitos deles não queriam sobrecarregar seus filhos e netos com essas memórias horríveis.

Ellsworth disse que conhece descendentes de sobreviventes do massacre que não descobriram sobre isso até que estivessem em seus 40 e 50 anos.

"O silêncio é formado assim como o trauma é formado", disse Odewale. & quotO trauma histórico é real e esse trauma perdura especialmente porque & # x27s não há justiça, nenhuma responsabilidade e nenhuma reparação ou compensação monetária. & quot


Imagens contam a história

Ao contar a história do Monte Sião, Cole apontou para várias fotos que adornam os corredores do atual edifício da igreja na Avenida 419 N Elgin.

As fotos ajudaram a contar a história de uma congregação que estava explodindo de entusiasmo quando os membros da igreja entraram em seu novo prédio na primavera de 1921. Cole disse que o custo estimado do projeto de construção era de US $ 92.000 & mdash uma fortuna na época.

"Quando você começa a falar sobre o valor em dólares de US $ 92.000 em um edifício, estamos falando de uma quantia enorme em 1921", disse ele.

Uma imagem do majestoso edifício do Monte Sião no momento de sua conclusão é justaposta a uma série de fotos que mostram a estrutura em chamas, com nuvens de fumaça negra subindo para o céu durante o massacre. Outra foto mostra várias pessoas olhando para a casca queimada do prédio. Cole disse que tudo o que restou após o incêndio foi o porão do prédio.

Cole disse que a certa altura, espalhou-se uma mentira de que as munições estavam sendo armazenadas no prédio da igreja. Ele disse que isso preocupava Whitacker, mas a falsidade persistiu.

"A devastação de apenas ser capaz de adorar naquela instalação por alguns meses, apenas para ver aquela instalação virar fumaça. Quando você der uma olhada na foto da igreja em chamas, o que você notará é que parece que as pessoas na vizinhança que estão assistindo estão apenas em choque. Eles não podem acreditar na realidade o que está acontecendo ", disse Cole.

Como os residentes de Black Wall Street cujas casas foram destruídas durante o massacre, o Monte Zion foi confrontado com a notícia devastadora de que a seguradora que segurava a propriedade da igreja não pagaria nenhuma indenização por danos. Cole disse que a igreja devia cerca de US $ 50.000 pelo prédio naquela época.

“Quando eles voltaram e redesenharam a igreja, o ímpeto foi quente. O problema na apólice de seguro é que eles (a seguradora) não honraram a apólice porque ela seria nula se um 'motim' acontecesse”, disse Cole. "É por isso que acreditamos que eles mantiveram a palavra 'motim'."

Cole disse que essa reviravolta "abriu a porta para o medo, abriu a porta para a depressão, tudo ao mesmo tempo".

Mas Whitacker ainda não estava pronto para desistir.

Ele recorreu a um simpático empresário judeu que concordou em doar a madeira para reconstruir a igreja. De acordo com os registros do Monte Sião, o empresário e o pregador não colocaram seu acordo por escrito, e o negócio fracassou quando o empresário morreu, antes que a construção de um novo prédio de igreja pudesse começar.

Cole disse que Whitacker ficou abatido na época, e talvez tenha sido nessa época que uma fotografia foi tirada do ministro em uma fila de alimentos.

Cole apontou para a foto durante uma excursão recente ao Monte Sião. Ele disse que bastava olhar para a tristeza nos olhos de Whitacker e os ombros caídos do pregador, e não era difícil imaginar como ele estava desanimado.

"Você pode ver que ele era um homem bem vestido, mas seu semblante tinha caído de tal forma. Claro, ele ficou com uma mentalidade tão traumática até que renunciou porque ele se deparou com tantos obstáculos, coisas que o fizeram desistir ", Disse Cole.

Ele disse que Whitacker ficou desanimado como muitos dos Tulsanos Negros que sobreviveram ao massacre.

O pregador havia corajosamente tentado reunir os membros sobreviventes da igreja logo após o massacre. No entanto, Cole disse que os sobreviventes do massacre ficaram desamparados, angustiados e com medo, então não foi surpresa que Whitacker e muitos dos membros de sua igreja tenham ficado desmoralizados.

O prédio da igreja ficou adormecido em ruínas até 1937.

Foi quando a congregação restante chamou o Rev. J.H. Dotson como pastor.

Cole disse que Dotson não era de Tulsa e não experimentou a devastação causada pela demolição de Black Wall Street.

Por causa disso, ele tinha uma mentalidade diferente de sua nova congregação, disse Cole. Uma foto na parede da igreja atual mostra um Dotson sorridente segurando um dos primeiros tijolos que seriam usados ​​na reconstrução do Monte Batista de Sião.

“Eu acredito que naquele período, o Senhor teve que enviar alguém de fora que não foi devastado pelo massacre para dar esperança às pessoas que ficaram traumatizadas”, disse Cole.

Acontece que Dotson era um homem com uma missão.


História de Black Wall Street: O Massacre de Tulsa

O fundador da Black Wall Street foi O.W. Gurley, um rico proprietário de terras afro-americano. Em 1906, Gurley comprou 40 acres de terra em Tulsa, batizando-a de Greenwood em homenagem à cidade do Mississippi, de onde muitos dos novos colonos viajaram. Gurley teve a visão de “criar algo para os negros por pessoas negras”.

Gurley começou construindo uma pensão para os negros. Em seguida, ele montou um sistema em que emprestava dinheiro a pessoas que queriam começar um negócio. Começou a se espalhar a notícia de que Greenwood oferecia oportunidades para os negros. Ex-escravos negros e meeiros negros fugindo da opressão se mudaram para a região.

Logo, outros empresários negros de sucesso começaram a se mudar para Greenwood. J.B. Stradford, advogado e filho de ex-escravos, construiu uma série de propriedades para alugar e o famoso Stradford Hotel de 54 quartos na Greenwood Avenue. Gurley também construiu várias propriedades para alugar, seu próprio hotel e uma mercearia, que abasteceu com produtos de sua fazenda de 80 acres.

Outros proeminentes proprietários de negócios negros que se mudaram para Greenwood incluem John e Loula Williams, que construíram o cinema Dreamland Theatre com 750 lugares, e Andrew Smitherman, que dirigia o jornal Tulsa Star. Com esse nível de investimento, Greenwood logo teve seu próprio hospital, biblioteca pública e um sistema escolar altamente admirado. Havia escritórios para advogados e médicos negros, restaurantes e lojas de luxo.

Em 1921, Greenwood era um próspero centro de riqueza negra que era totalmente autossustentável. Um dólar gasto em Greenwood circularia nas empresas de propriedade de negros da vizinhança pelo menos 36 vezes. O sucesso do distrito inspirou o autor negro Booker T. Washington a cunhá-lo "Black Wall Street".

Mas tudo isso estava prestes a mudar. Na manhã de 30 de maio de 1921, um jovem negro chamado Dick Rowland entrou em um elevador operado por uma jovem branca chamada Sarah Page. Os relatos sobre o que aconteceu a seguir variam, mas é amplamente aceito que Rowland acidentalmente entrou em contato com Page, possivelmente por tropeçar e cair dentro dela, fazendo-a gritar.

Uma testemunha ouviu o grito e chamou a polícia que prendeu Rowland. Um artigo do Tulsa Tribune afirmou falsamente que Rowland havia atacado Page. Relatos extremamente exagerados do que aconteceu circularam entre a comunidade branca da cidade, com alguns até sugerindo que ele havia estuprado a mulher.

Na manhã de 1º de junho, uma multidão enfurecida de mais de mil vigilantes brancos se rebelou em Tulsa, atacando e atirando em qualquer negro que encontrassem. A multidão branca saqueou e incendiou empresas e casas. Os residentes negros lutaram bravamente para defender sua comunidade, mas estavam em menor número e não conseguiram prevalecer.

Quando a violência acabou, cerca de 300 pessoas foram mortas e 1.200 casas foram queimadas. A maioria dos 10.000 residentes negros de Greenwood ficaram desabrigados e foram forçados a viver em tendas. Rowland foi eventualmente exonerado, mas um grande júri todo branco decidiu não acusar nenhum residente branco pela violência e, em vez disso, culpou os residentes negros por tudo.


Reconstruindo: Precisamos Saber para Crescer

No Dia da Memória, 30 de maio, Dick Rowland entrou no elevador. Uma garota branca gritou.

Em 31 de maio, um motim racial começou.

Em 1º de junho, Black Wall Street havia desaparecido.

A rapidez com que tudo aconteceu nos ajuda a entender o quão arraigado era o ódio e o ressentimento pela excelência negra.

E agora, ao chegarmos à comemoração dos 100 anos deste massacre, e reconhecer e apoiar o esforço e os movimentos de reconstrução, devemos aproveitar este momento para refletir sobre o seguinte:

• Por que essa história e outras semelhantes da época - o motim de corrida de St. Louis de 1917, o verão vermelho de 1919 e o massacre da corrida de Rosewood de 1923 - não são ensinadas nas escolas e nos livros didáticos?

• Por que não sabemos sobre as muitas comunidades negras de sucesso que foram criadas nos Estados Unidos durante e após a escravidão, e por que não sabemos o que aconteceu com a maioria delas?

• Por que nenhuma reparação foi paga aos sobreviventes ou seus descendentes diretos?

Todas essas perguntas têm uma resposta: Supremacia branca.

Talvez você não goste desse termo. Você pode preferir o racismo estrutural, sistêmico ou institucional. Essas palavras são boas, mas o que elas não abordam é quem implementou essas estruturas e quem continua a deter o poder que as mantém funcionando. Quem se beneficia com a estrutura do racismo estrutural?

Membros poderosos da comunidade branca criaram o “sistema” de racismo sistêmico que atribui um nível de superioridade aos brancos, não importando sua formação econômica ou educacional.

Sobreviventes do Massacre da Corrida de Tulsa se reuniram na entrada do recinto de feiras em 1º de junho de 1921. Foto do GHI / Universal History Archive / Universal Images Group / Getty Images.

A supremacia branca está na raiz do Massacre da Corrida de Tulsa e perpetua o pensamento hoje que minimiza a importância da extinção de Greenwood e de outras comunidades negras de sucesso.

É a razão pela qual os escravos africanos criaram comunidades quilombolas.

A compreensão crua da supremacia branca é a razão pela qual Pap Singleton abandonou o Tennessee e mudou-se para o Kansas para estabelecer cidades totalmente negras. É por isso que Edward McCabe procurou estabelecer Oklahoma como um estado totalmente negro.

É a razão pela qual alguns nacionalistas negros e pan-africanistas buscaram um retorno à África.

Então aqui estamos, 100 anos após o incêndio de Greenwood, e ainda estamos lutando contra a supremacia branca.

Porque? Ou, mais importante, quando vamos parar?

Saber a história do que aconteceu em Tulsa nos dias após o Memorial Day em 1921 é conhecer o poder da supremacia branca - e estar motivado para desmantelá-lo.

Compreender a história e este poder é compreender os Estados Unidos da América e a nós próprios. Quando fizermos isso, seremos capazes de ter uma chamada nacional para reparos: reparações pela escravidão, por Jim Crow, por linchamentos, por discriminação habitacional, por desigualdade educacional, etc. E por massacres baseados em raça, como Greenwood.


O historiador de Black Wall Street tem uma mensagem inspiradora durante o centenário do massacre da corrida de Tulsa

Kode Ransom é um guia turístico da Black Wall Street e empresário na histórica Greenwood Avenue em Tulsa, Oklahoma.

“Sempre que faço tours, uso essas pessoas”, disse Ransom enquanto apontava para um mural dentro de um café Black Wall Street.

Ele compartilhou por que ser um historiador negro de Wall Street é importante para ele.

& # 8220 Principalmente porque o fato de a história não ser tão pública quanto deveria ser ”, disse Ransom. “Tive o privilégio de poder sentar com alguns dos sobreviventes e ouvir suas histórias e eles me deram informações. Eles nunca o venderam para mim. & # 8221

Ransom acrescentou: & # 8220As histórias que aprendi e que me foram contadas. Eu descobri por que não dá-los a outras pessoas. & # 8221

Em 1921, Black Wall Street era um distrito comercial próspero na Greenwood Avenue, em Tulsa. Cobriu mais de 35 quarteirões da cidade com cerca de 10.000 negros vivendo na área.

Sinal de Vince Sims Black Wall Street em Tulsa, Oklahoma

& # 8220Você tinha suas casas ”, disse Ransom. “Você tinha hotéis. Você tinha salões de bilhar, cafés, salões de baile, hospitais, mercearias. & # 8221

Em maio de 1921, um jovem negro foi acusado de agredir uma mulher branca em um elevador no centro da cidade. Isso deu início ao Massacre da Corrida de Tulsa. Enviou multidões de homens brancos para a Black Wall Street, destruindo a área e matando centenas de negros.

Ransom compartilha essa história sombria, mas também ilumina o renascimento após a destruição.

& # 8220O fato de que reconstruiu e ganhou mais dinheiro durante a reconstrução do que antes do massacre ”, disse Ransom. “Então, eu tento mais ensinar sobre a resiliência das pessoas aqui porque essa é a história que eu acho que os afro-americanos precisam ouvir. & # 8221

História que se conecta a Tito Jackson do famoso grupo R & ampB The Jackson 5.

Enquanto passava e fazia compras na Greenwood Avenue, ele compartilhou com o repórter da NBC 5 Vince Sims sobre seu tio-avô, um empresário de Tulsa.

& # 8220 Samuel M. Jackson, ele era dono de uma funerária ”, disse Tito Jackson. “Então, ele enterrou milhares de negros durante aquele período. & # 8221

Ele tem muito respeito por essas pessoas aqui, certificando-se de que a história, que inclui seus parentes, não seja perdida.

& # 8220A história negra é especialmente importante para nosso povo e eu estar conectado como um membro da família de alguma forma a toda essa situação torna-a um pouco mais pessoal para mim & # 8221 disse Jackson.

Coleção do Museu Nacional de História e Cultura Afro-americana Smithsonian, presente de Princetta R. Newman S.M. Jackson com sobrinhos-netos, o Jackson 5. Julho 1972

Ransom faz sua parte para tentar torná-lo pessoal e relevante para todos os visitantes com quem ele compartilha.

& # 8220Eu gosto de saber que as pessoas podem sair com algumas boas histórias sobre este lugar também, e não apenas em 31 de maio e 1º de junho ”, disse Ransom. “Então, as pessoas sabem o antes, durante e o depois. & # 8221

É que depois de dito deve servir de inspiração.

& # 8220Não & # 8217não passamos por um massacre, então podemos fazer exatamente o que eles fizeram, especialmente com o conhecimento que temos ”, disse Ransom. “Esse senso de comunidade, aquele senso de alma, quero que as pessoas saiam com isso. & # 8221


Um século após o massacre de Tulsa, as desigualdades na infraestrutura médica geram uma lacuna na saúde

Shalini Ramachandran

Cem anos atrás, uma linha de consultórios médicos negros no bairro de Greenwood foi incendiada durante o Tulsa Race Massacre. Após uma breve recuperação, a infraestrutura médica da comunidade negra entrou em um longo declínio. Nunca se recuperou.

A divisão da saúde entre North Tulsa, a área dentro da cidade onde os residentes negros representam cerca de um terço da comunidade, e quase qualquer outro lugar em Tulsa é grande. As disparidades costumam ser maiores quando comparadas com South Tulsa, a área onde cerca de 70% dos residentes são brancos e 10% são negros.

Os tulsanos do norte morrem até 13 anos antes que seus vizinhos do sul, de acordo com dados de saúde de Oklahoma coletados em 2018. Os dados mediram as lacunas na expectativa de vida entre os códigos postais.

As diferenças também são vistas em outras cidades dos EUA, mostrou uma pesquisa da Virginia Commonwealth University sobre o tema.

North Tulsans enfrenta a escassez de médicos de cuidados primários, mostram dados federais, e quase três quartos deles vivem em um "deserto de comida" com acesso limitado a um supermercado, produtos frescos e opções de alimentos nutritivos. O distrito tem as maiores taxas de mortalidade da cidade por doenças cardíacas, doenças pulmonares, diabetes e câncer, de acordo com o Relatório de Status de Saúde do Condado de Tulsa.

No condado de Tulsa como um todo, bebês negros têm 2,5 vezes mais probabilidade de morrer antes de seu primeiro aniversário do que bebês brancos, mostram dados de saúde estaduais.

“A sensação de ser um Tulsan do Norte, e a forma como tem sentido, desde que nossa comunidade foi destruída com o grande sistema de saúde que tínhamos, é que a cidade de Tulsa nunca foi um lugar para nós, e é um lugar onde tivemos que nos contentar com as sobras ”, disse Gregory Robinson, diretor da Metcares, uma organização de educação e bem-estar da comunidade. “Os dados realmente confirmam isso.”

Depois que seu bairro foi totalmente queimado, a comunidade negra reconstruiu Greenwood com uma série de prósperos consultórios médicos negros e mercearias servindo a comunidade nas décadas de 1940 e 1950, dizem os residentes mais velhos.

Mais tarde, o governo construiu uma interestadual pelo bairro, demoliu edifícios em nome da renovação urbana e usou o domínio eminente para forçar a venda de propriedades e negócios negros. As mudanças destruíram a comunidade e dispersaram muitos de seus residentes, empurrando-os ainda mais para o norte.

North Tulsa carece de centros de atendimento de urgência e seu hospital mais próximo está localizado no centro da cidade, considerado pelos residentes como fora da comunidade, de acordo com o chefe de operações do Departamento de Saúde de Tulsa, Reggie Ivey, que cresceu em North Tulsa e é o primeiro líder negro sênior em o Departamento.

Muitos médicos negros nas últimas décadas buscaram oportunidades em grandes sistemas hospitalares fora da vizinhança, em vez de trabalharem na prática privada, contribuindo para a escassez de médicos de atenção primária.

“Isso faz com que nossos residentes atrasem o atendimento porque os recursos não estão na comunidade onde moram”, disse Ivey. “No momento em que procuram atendimento, para muitos deles se torna uma doença crônica e para alguns pode ser tarde demais.”

Mr. Ivey said hospitals that were in other parts of the city never set up satellite branches serving North Tulsa.

In 1920, before the massacre, the Greenwood district was home to roughly 9,000 Black residents, and their medical needs were served by at least 17 doctors and physicians, including the nationally renowned surgeon, Dr. A.C. Jackson.

The neighborhood also had its own hospital and four well-equipped drugstores, according to Mary E. Jones Parrish, a Black typist and journalist who fled the violence with her young daughter but came back to gather eyewitness accounts. At least 10 doctors’ offices were destroyed, she said in her 1922 book, “Events of the Tulsa Disaster.”

Dr. A.C. Jackson, who was killed in the massacre.

Dr. Jackson was shot dead by the mob, after he walked out of his home with his hands held up, Ms. Parrish reported.

Another physician, James M. Key, was “forcibly arrested and taken to a detention camp” on June 1, according to a lawsuit he later filed against the city of Tulsa and its leaders. His property “had been burned to the ground” after the police dropped turpentine bombs from an airplane, according to his suit.

He tallied property losses totaling $13,798, including the destruction of two houses and valuables including a piano—the losses would be around $209,000 in today’s dollars. Dr. Key was “practically out of doors” for a “long time thereafter,” and his health was “seriously impaired,” the lawsuit alleged.

Gospel singer and Grammy Award nominee John P. Kee remembers the stories his father told him about the race massacre and his father’s great uncle, Dr. Key. Though his father’s family largely lived in poverty, the family knew there was a well-to-do family member named “Dr. James” in Tulsa and “he was an educated Black man”—at times resented for changing his last name from “Kee” to the more anglicized “Key,” according to family stories Mr. Kee’s father told him.

After Dr. Key lost everything in Tulsa, he migrated to New Jersey, the family lore goes. Mr. Kee doesn’t know what happened to the doctor’s direct descendants.

Greenwood residents after the massacre had closer access than North Tulsans do today to a hospital, the health department’s Mr. Ivey said.

The American Red Cross, which provided relief efforts after the 1921 massacre, helped set up a full-service hospital in North Tulsa, operated by Black nurses and physicians. It evolved to become Moton Memorial Hospital, named after a president of Tuskegee Institute, Dr. Robert Russa Moton.

The hospital closed in 1967, due in part to funding issues and competition from other hospitals, which after the end of segregation opened their doors to Black patients, residents say. It retained only its outpatient services.

The outpatient center, later renamed Morton Comprehensive Health Services—after a local physician named W.A. Morton—now operates primary-care clinics in North Tulsa but has no emergency room or urgent-care center.

A proposed remodeling and expansion of the Moton Memorial Hospital that was never built.

The old campus of Moton Memorial Hospital in North Tulsa this month. It closed as a full-service hospital in 1967.

A plan proposed in the 1950s to expand and remodel the old hospital never materialized, said Julius Pegues, 86, a lifelong Tulsan whose uncle, a survivor of the massacre, gave him the blueprint for the new hospital when he was 15 years old.

Oklahoma State University Medical Center is the closest full-service hospital to the North Tulsa community, home to about one-fifth of the city’s residents, though Mr. Ivey says North Tulsans consider the OSU hospital to be in downtown, since it is south of Interstate 244.

Another quarter of the city’s population lives in South Tulsa, where there are three general hospitals and another two specialty hospitals for heart disease and psychiatric care.

Between the two neighborhoods is the downtown area, with slightly more than a quarter of Tulsa’s residents, which has two hospitals and two psychiatric hospitals.

“If you break a leg, you have at least a 15-minute drive to get to a hospital,” said Janel Pasley, a longtime resident and advocate through the North Tulsa Community Coalition, an organization focused on community healthcare.

Healthcare inequities are worsened by discrimination in economic and social policies, such as banks’ past practice of avoiding lending in certain areas, and often to lower-income and Black communities, said Derek Chapman, interim director of the Virginia Commonwealth University’s Center on Society and Health, who helped map the life-expectancy gaps across ZIP Codes. “It didn’t happen by chance,” he said.

Life-expectancy gaps like Tulsa’s were found in 20 other communities across the country, from major cities to rural towns, the university’s research found. Dr. Chapman said residents in neighborhoods need access to an emergency room during a heart attack, but to prevent heart attacks, they need safe housing and access to affordable, nutritious food.

The Red Cross Hospital in 1921, set up after the massacre.

North Tulsans, on average, are exposed to a greater number of negative events during childhood, including substance-abuse and mental-health conditions, than South Tulsans, leading to chronic stress and worsened medical conditions in adulthood, according to new data compiled by Dr. Jason Beaman, chair of Oklahoma State University’s psychiatry and behavioral sciences department. The damaging effects of the massacre and racism also reverberates throughout generations, he said.

“Your body teaches itself to stay in that fight or flight mode,” said Dr. Jennifer Hays-Grudo, another psychiatry professor there, “and you see the rates of cancer, heart attacks, strokes” go up.

Susan Savage, the CEO of Morton and a former mayor of Tulsa, said 40% to 50% of Morton’s patients are uninsured. She said the health system has a variety of outreach initiatives for the community, including door-to-door transports and protocols in place to transport those with emergency needs to hospitals to get treatment.

In the decades after the massacre, there were a number of Black primary-care doctors who set up private practices in North Tulsa, older residents say. Among them was Dr. Charles James Bate, who was the first Black physician admitted to the Tulsa County Medical Society professional group, according to his obituary.

Dr. Bobby Woodard helped found the private-practice Westview Medical Center in North Tulsa.

But in the 1980s and 1990s, many private practices began to close their doors, Mr. Ivey of the health department said, as older doctors retired without anyone taking over their practices, and many doctors found it harder to run clinics without being connected to a major hospital system.

Dr. Bobby Woodard, a pharmacist, helped found the private-practice Westview Medical Center, a community clinic, in 1984, hoping to recruit Black physicians to work in North Tulsa. Westview became an incubator for attracting talent, he said, but there still aren’t enough doctors. He and others said North Tulsa is a tough sell for aspiring young, Black physicians in medical school, as many choose opportunities connected with working for a major research institution or hospital system elsewhere.

The dearth of community doctors has heightened the mistrust against the medical establishment, residents and healthcare workers say.

“A lot of African-Americans before would go to their private doctors because they trusted them, and now they are afraid to go to the big clinics because they may see someone new every time, and they have trust issues,” said Darlene Reynolds, a nurse at Morton, whose family has lived in Greenwood for generations.

Ms. Reynolds said she recently saw a patient who made no follow-up visits after a mastectomy. “There was no care coordination, no one sought her out,” she said. She later died, Ms. Reynolds said.

Such mistrust also is a factor in the slower pace of Covid-19 vaccinations among Black residents in North Tulsa. Only 16% of Black North Tulsans have received at least one vaccination dose as of late May, according to Tulsa Health Department data. Roughly 26% of the white residents in North Tulsa have had at least one dose.

Philanthropies, such as the George Kaiser Family Foundation, and the Tulsa Health Department have expanded outreach to the North Tulsa community in the past decade, including opening a community health and wellness center in September 2012. The city and philanthropic groups also have provided backing for a grocery store, Oasis Fresh Market, which opened its doors in North Tulsa this month.

Stephanie Vanterpool, whose mother began working in North Tulsa in the 1960s as a surgical nurse, said before the new store opened, it was common for North Tulsans like herself to drive at least 15 to 20 minutes to reach the nearest full-service grocery store.

For Dr. Runako Whittaker, a pediatrician who works at Westview, parents shopping for groceries at dollar stores—the primary option for groceries in North Tulsa—makes her worry about the increase in childhood obesity and the impact on the health of pregnant women. “I can counsel patients and their families all day long about, ‘Eat healthy, eat healthy,’ but when they are out of my office, where are they going to go to get the healthy snack foods that I talk about?”


Insurance Exclusions Left Black Tulsans Footing the Bill for the Massacre

Jared Council

Loula Williams ran a popular theater and candy store in the Greenwood section of Tulsa, Okla., during the 1910s, making her one of the most prominent businesswomen in the neighborhood.

Williams Dreamland Theatre was doing so well that she started two other theaters near Tulsa, according to newspaper accounts and Charles Christopher, her great-grandson. Together, the three formed the Dreamland Theatrical Co.

Ms. Williams bought insurance for her businesses—though like some in the neighborhood, she was only able to patch together partial coverage through several policies. Even that did her no good when white mobs destroyed Williams Dreamland Theatre, along with most of Greenwood, during the city’s race massacre in 1921.

Ms. Williams suffered an estimated $79,164 in losses, according to lawsuits she later filed, equivalent to $1.2 million today. The three insurance companies to which she paid premiums denied her claims.

The massacre took the lives of dozens of Black residents. It also left behind a devastated neighborhood and many property owners struggling to cover their losses. Ms. Williams was one of at least 70 Greenwood property owners who filed insurance claims after the massacre. After many of their claims were denied, Ms. Williams and others sued the insurance companies and later the city of Tulsa, unsuccessfully.

Loula Williams ran a popular theater and candy store.

Greenwood property and business owners suffered at least $1.5 million in losses in 1921 dollars, according to a 2001 report from a bipartisan commission appointed by the state to study the event. That’s roughly $22 million in today’s dollars, according to the U.S. Bureau of Labor Statistics. The figure likely underestimates total losses, as not everyone had full insurance coverage or went to court.

Ultimately, insurance companies fell back on an exclusionary clause that prevented payouts on many claims. The policies with that clause said insurers wouldn’t be held liable for loss “caused directly or indirectly by invasion, insurrection, riot, civil war or commotion, or military or usurped power.”

Examined alone, riot exclusions weren’t intentionally racist, said Christopher Messer, a sociology professor at Colorado State University-Pueblo who has studied the Tulsa massacre. However, in the early part of the 1900s, insurance companies knew what the outcome would mean for Black property owners when the clause was enforced, due to the prevalence of such attacks, he said.

“These riots didn’t just happen anywhere—they were primarily characterized by white mobs coming into Black neighborhoods and destroying them. It was never the other way around,” he said.

The insurance issues have long cast a shadow over Tulsa. A lawsuit in Oklahoma filed by survivors and descendants of the massacre against the city of Tulsa and other local agencies cites insurers’ refusals to pay claims. Tulsa residents and politicians have questioned how insurance companies classified the event as well as the implications. Descendants of massacre victims wonder how their ancestors’ assets could have benefited their families today had claims been paid.

After the massacre, Ms. Williams is believed to have sold her two theaters outside Greenwood, her family said, and to have used the funds to help rebuild the one in Greenwood. “Maybe those insurance claims could have just gone to rebuilding the Dreamland, and she could have kept the other theaters,” said Danya Bacchus, Ms. Williams’s great-great-granddaughter. “The empire could have continued to grow.”

A view of the Williams Dreamland Theatre on North Greenwood Avenue that was destroyed during the 1921 massacre.

Court records don’t paint a complete picture of how insurers responded to the massacre, researchers say. Some business owners may have had their claims honored, while others may have been unable or unwilling to pursue litigation for denied claims.

Some people filed multiple lawsuits. Of the 96 lawsuits filed against more than 30 insurance companies, 76 were dismissed and the other 20 didn’t have documentation of the outcome, according to records maintained by the Oklahoma Historical Society.

Historians said the records indicate that before the massacre some of Greenwood’s most successful businesspeople had to piece together insurance policies with narrow coverage options that didn’t fully protect the value of their properties. Insurance regulators say having multiple policies on a property wasn’t uncommon for the time.

Ms. Williams suffered an estimated $79,164 in losses, equivalent to $1.2 million today.

Ms. Williams’s Greenwood properties and their contents, including the theater and the building that housed the confectionery, were worth nearly $80,000, according to her lawsuits. Her eight insurance policies through three companies on her various assets only covered $31,700. Ms. Williams reported paying $865.51 in premiums for policies that were in effect during the massacre, but her lawsuits don’t specify whether that was over one year or multiple years.

After nearly a year and a half of litigation, two insurance companies paid Ms. Williams $566.25 in returned premiums, court records show. Her claims were still denied.

One criticism of insurers at the time was that they didn’t conduct their own due diligence and instead relied on a characterization of the Greenwood event that proved to be false: that the destruction resulted from a riot instigated by unruly Black residents.

“It appears that it was convenient to take the words of the newspapers and the people that did it than to investigate and do the right thing,” said Kevin Matthews, an Oklahoma state senator and founder of the state’s 1921 Tulsa Race Massacre Centennial Commission, which formed in 2016 in part to commemorate the tragedy.

Danya Bacchus, great-great-granddaughter of Loula Williams, believes if the insurance claims were paid, it would have helped in the rebuilding of Dreamland.

Using the word “riot” to describe what happened remained a sore spot for Black Tulsans for decades, Mr. Matthews said. It suggests that there was a Black uprising and that Greenwood residents destroyed their own neighborhoods, he said. “Many people in my community still have heartburn with that word ‘riot.’ ”

When Mr. Matthews founded the centennial commission in 2016 it was originally called the “Race Riot” commission, he said. In 2017, Oklahoma passed bipartisan legislation to help fund its work. A year later, he and other leaders decided to change “riot” to “massacre” after constituent feedback, altering how people and historical markers in Greenwood refer to the event today.

Investigations into the event by insurers might not have made a difference in denied claims because the exclusion clauses were so broad, said Mr. Messer of Colorado State, including the words “invasion” and “insurrection.” The era’s racism would have made it easy to justify dismissing claims, no matter the actual reason, he added. “And the city really tried to paint this as an event that was caused by militant Blacks,” he said.

Two insurers that sold policies to Greenwood residents still exist today— Hartford Financial Services Group Inc. and Great American Insurance Group.

Hartford wrote a $1,500 policy for Emma Gurley, who owned multiple Greenwood Avenue properties. Great American wrote a $1,400 policy for a property Hope Watson owned. After denying claims for losses due to the massacre, each company was a defendant in separate lawsuits that were ultimately dismissed.

Each company declined to comment on the lawsuits or riot clauses, citing the difficulty of getting information about policies written decades ago. “Unfortunately, it is extremely difficult to comment on litigation and what coverage may have been available a century ago,” said a spokesman for The Hartford.

Ms. Williams is said to have financed the rebuilding of the Greenwood theater by selling cinemas she owned in other towns.

CNA Financial Corp. and Chubb Ltd. have made acquisitions that could give the two companies control over the policies cited in as many as half of the 96 insurance lawsuits, with 39 for CNA and nine for Chubb. CNA and Chubb declined to comment.

Riot clauses date to at least the late 19th century, likely influenced by the tumult of the Civil War and concerns around labor strife, said Robert Hartwig, an insurance researcher and director of the Center for Risk and Uncertainty Management at the University of South Carolina.

By the 1930s, insurance regulators set out to simplify policy language. The National Association of Insurance Commissioners proposed removing riot exclusions in 1937, according to the proceedings of its annual meeting that year. The proceedings said the riot exclusion wasn’t needed as manufacturers, who risked facing labor riots, were often able to secure coverage against riots by getting endorsements, or riders, at no extra cost. The proceedings also noted that riots rarely resulted in building fires.

Assessing the risk associated with riots paved the way for the industry to eliminate riot clauses, said Mr. Hartwig. Since the 1950s, policies have generally covered multiple perils such as riots and civil unrest, he said, including riots in the 1960s and nationwide protests in 2020.

Scores of businesses and homes were burned during the 1921 Tulsa Race Massacre.

After the Greenwood massacre, some property owners took out loans or mortgaged their land to rebuild. By 1941, there were more than 240 businesses in the section, according to a recent copy of the neighborhood’s application for the National Register of Historic Places.

Ms. Williams’s Dreamland theater doesn’t appear to have ever returned to its prior prosperity, Ms. Williams’s great-granddaughter Jan Elaine Christopher said, citing a 1924 letter she wrote to her son, William Danforth Williams, about the theater’s struggles.

“At first, the whole family was running it,” Ms. Christopher said. “And then after everything happened, it looks like she was just running everything, pretty much by herself. So it was a lot smaller.”

Several of Ms. Williams’s descendants said the trauma of the massacre played a role in her death in 1927 at age 47. Her husband, John Wesley Williams, who owned an auto repair shop in Greenwood, died in 1939. The theater is believed to have been sold after her death, but the family didn’t know any details of a sale. Today, part of the interstate highway sits where it once stood.

A view of the main commercial strip of the Greenwood district after the attacks.

&mdashLeslie Scism contributed to this article.

Write to Jared Council at [email protected]

The Tulsa Massacre | 100 Years Later

The Wall Street Journal explores the legacy of the Tulsa Race Massacre and its economic reverberations, piecing together a story of both resilience and loss.


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